Saarbrücker Bergmannskalender: 1948

Bibliographic data

Periodical

Persistent identifier:: 86316854X

Title:: Saarbrücker Bergmannskalender

ZDB-ID:: 2862115-3

Place of publication:: Saarbrücken

Publisher:: Saarländische Universitäts- und Landesbibliothek

Document type:: Periodical

Collection:: Periodicals; Mining

Erscheinungsverlauf:: 1873 - 1962

Copyright:: Saarländische Universitäts- und Landesbibliothek

Language:: ger

Volume

Persistent identifier:: 86316854X_0076

URN:: urn:nbn:de:bsz:291-sulbdigital-454108

Title:: 1948

Volume count:: 0076

Publisher:: Saarländische Universitäts- und Landesbibliothek

Document type:: Volume

Collection:: Mining

Year of publication:: 1948

Copyright:: Saarländische Universitäts- und Landesbibliothek

Language:: ger

Digitised pages:: 249

Chapter

Title:: Gemischte Beiträge

Document type:: Periodical

Structure type:: Chapter

Digitised pages:: 222

184 in seinem dunklen Bann. Daheim war Feld arbeit über die Maßen, der junge Peter aber blieb Bergmann. Einmal hatte ihn der grau sigste Berggeist, der urewige Tod, selber schon auf seiner schweren Kohlenschaufel. Mit knapperNot rutschte er noch rechtzeitig davon herunter, jedoch ein Auge vertor er dabei — der Stoßen behielt es. Und fortan trug Peter •die blauen Bergmannsmale und seine leere Augenhöhle im Antlitz. So grub er noch lange Kohlen und später kamen auch seine Söhne, darunter auch Peter, mein Großvater väter licherseits, der mir dies alles vor Jahrzehnten selber erzählte. Er kam schon unfreiwillig, denn das Land unter sechs Buben verteilt, reichte ja nicht mehr. Auch Johann, sein ältester Sohn, kam mit 18 Jahren. Auch er ■mußte, aber er hatte die Wahl: entweder zur Hütte oder zur Eisenbahn, hieß es, oder in die Grube. Da ging er in den Berg, er konnte wohl nicht anders. Unlöslich verkettet, im Blut liegend ... Dann erfuhr ichs am eigenen Leibe. Ehe der erste Weltkrieg ausbrach, lief ich 14jährig dem guten, alten, ergrauten Obersteiger Kuhn, der wie ein gütiger Berggeist unter und über Tage auf dem Josefaschacht, dem Nachfahr der Grube Bauernwald, herumlief, die Türe ein bis er mich anlegte. Zwei unvergeß liche Jahre durfte ich als jugendlicher Berg mann dahier im rauschenden Walde und über Tage verleben. Dann, mit 16 Jahren, erhielt ich meine Benzinlampe — die Nummer 214 trug sie, so gut weiß ichs noch — und mußte hinabfahren unter den Hohberg. Viel tiefer schaffte ich hier als einst die Urgroßväter. Und der alte Bauernwaldstollen führte mir stets frische Wetter zu, seine letzte Aufgabe in seinen alten Tagen. Als dann einmal auf „Josefa“ der Quer schlag zu Bruch ging, mußten wir zu Fuß durch den Stollen über Tage. Da schritt ich einher auf den Spuren der Väter lichtsehn süchtig, doch aufrecht, schicksalbejahend. Fast ein Menschenalter ging es noch so auf allen Gruben rundum. Da traf mich ein schwereres Los als das im Blute liegende es jemals war: brotlos geworden, durfte ich viele Jahre nicht mehr hinao in die Tiefe, wo die Geister der Väter bisher mit mir wandelten. Schier un tragbar schien mir das. Und als mich dann ein unergründliches Schicksal für immer aus dem Bergwerk nahm, wurde mir, als ver leugne ich etwas, das schon immer in unserer Sippe heilig galt: das Bergmannsblut. So sitzt denn eine heimliche Sehnsucht nach der Tiefe und meinen immer noch in ihr werkenden guten Kameraden als unausrottbar in meinem Herzen. Verwittert, fast traurig schaut mich das altersgraue Haupt des Bauemwaldstollens an, so oft ich auch vorübergehen mag. Mir ist dann, als raune es klagend aus seinem In nern: die Geister der mir nun zürnenden Ahnen, die hier schafften. Stumm und tot liegt auch die alte Bergehalde nebenan. Bläulich träumt sie in die Gegenwart, ein Stück Sehnsucht nach der Tiefe im Innern des Berges verströmend. Und diese Sehnsucht nach der Tiefe überfällt mich zuweilen un sagbar schwer. Bergmannsblux ... St. Barbara« Ruf Nach einer wahren Begebenheit. Eine angeregt plaudernde Gruppe von Pen sionären — alte in Ehren ergraute und aus gediente Bergleute — schlenderten wie alle Tage aus dem Tale herauf über die Höhe. Es zog sie ja immer hin zu dem einsamen Schacht, in den sie so manches Jahr hinab gefahren waren zu schaffen und zu sorgen für das tägliche Brot. Dem Schacht, der sie vor Jahren schon freigab, gehörten sie trotzdem ihr Leben lang. Gute und schlechte Zeiten hatte er ja immer mit ihnen geteilt, frohe und auch traurige Stunden. Es war schon lange Tradition bei den Alten, daß, sooft der Schachtbock auftauchte, ab wechselnd jeden Tag ein anderer irgend ein Erlebnis aus seiner Schaffenszeit erzählen mußte. Die seltsamsten Schnurren und Ränke, einst von fröhlichen Knappen ausgeheckt und vollbracht, wurden da sorglos-friedlich auf gewärmt. Immer lachten alle herzhaft dabei einst. wäh r end der Schuht. Nur ei^r lachte nicht mit, der, sooft man an den Scnacht Kam, scheu am Ende schritt, schwer auf seinen ehemaligen Grubenstecken gestüczt. Der alte Bachwendel war es, der früher hier auf dem Schacht Chlotilde Schießhauer war. Sooft Bachwendel an der Reihe war, er zählte er etwas sehr Interessantes. Vor acht Tagen gab er zum letzten Male etwas zum Besten. Es war die spassige Geschichte, wie er seinem Lehrhauer das Schnapstrinken ab gewöhnte. Ein jeder war froh, daß der gute Erzähler heute wieder an der Reihe war. — ,.Na, Wendel!“ rief Schmitthäns dringend von der Spitze her, ,.Du kenntest anfangen. Oder weißt Du nichts mehr davon, wie damals

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